Un dìa màs, al menos

Recordar es un milagro de la vida... ⌘ Los recuerdos son  esos milagros que vivimos juntos cuando el mar  arropaba nuestros sueños, mas no ahogándolos en sus aguas,  sino meciéndolos en su seno s uave  y poderoso, en tanto tu y yo  en nuestros laberintos de anhelos viajábamos  cosechando  virtudes en cientos de nuevas galaxias azules e infinitas. La marea  de aquellos deseos febriles nos arrastraba  y nos dejaba cada vez más lejanos  de nuestros pasajeros cuerpos; sí, la marea más reciente, la más poderosa,  la más sublime... y sus más ínfimos surcos, los dos, navegábamos a gusto: Su cálida agua -como con caricias- enaltecía  nuestros deseos  de ser eternos. El milagro que vivíamos en aquel entonces en aquella galaxia  se llamaba existir pues, aùn ahora me pregunto: ¿qué nos hacía hacerlo? ¿Cómo explicar algo tan complejo...

Despuès de saludar a la muerte... ⌘ Hoy he pensado que el amor existe flagrante y liberal entre líricos versos y poemas, entre los robados besos de  las parejas que se queman, que en el amor arden y se esperan; imaginé que el amor existe en la mirada protectora de una madre y en el abrazo fulminante de un hermano. Hoy creí que el amor estaba ataviado con ligeros ropajes de verano. Hoy he pensado que la muerte me tiene entre sus manos; sé que está aquí a mi lado –  o a tus espaldas - acechando hambrienta, feroz, terrible, abrumadora sobre nuestras cabezas; he pensado sobre la última vez que la vi a los ojos  y recordé qué tan negros y profundos eran. Cómo me veía –ella cazadora, yo… presa. Lo recordé y me sentí demasiado superfluo. Me sentí liviano. Hoy me sentí ligero, pasajero, finito, mortal, vulnerable, frágil, quebrantable, efímero, breve, fugaz, transitorio, perecedero, momentáneo, como un suspiro… como un suspiro que se torna...

¿Te has visto asì a ti mismo?... ♛ Miraste hacia tu izquierda y viste tu presente envuelto en llamas, quisiste huir y despojarte de todos los males que traes a cuestas; volteaste hacia atrás y horrorizado de tus actos quisiste retomar la marcha y el paso firme a pesar de que pies… ya no tenías. Miraste arriba y viste el cielo que caía sobre tu cabeza, y el sol que te abraza como con amor y odio envueltos en mentiras que te queman como fuego. Lo olvidaste todo por última vez, pero recordaste: quisiste irte, dar un paso, y entendiste que tú no puedes moverte. Bajaste la cabeza y te dijiste a ti mismo: "Aquí nací, yo no me iré: que hasta aquí venga mi muerte ". ♠ ♪♫ ♣

A veces estamos entre dudas, en incertidumbre; temerosos incluso de nosotros mismos... ➳ Si el enemigo està en tu cabeza... ¿A que le tienes miedo? No hay en la oscuridad de la noche demonios màs brutales y grotescos que los que se esconden detrás de tus motivos, detrás de la duda y del reproche: Le temes a tu propia evanescencia. No le temes al futuro ni lo a que viene después de terminar esta metamorfosis de sueños amorfos y actos y escrutinios metódicos en que se ha transformado tu cotidiana, volátil y efímera existencia. El terror nace de la inexorable posibilidad de evolucionar y terminar siendo peor, o  peor: quedarte siendo el mismo, como si de una estatua de piedra anclada en la brunesca noche se tratara.  No puedo ver tu rostro, pero puedo leer en tus pausas y en tus cadencias todas tus desmotivaciones. Te has vuelto indiferente con el tiempo. Pero ¿por què te tienes miedo? Desempòlvate. Sal, camina esta noche y piérdete. ¿A qué le tienes...

En mi ciudad no hay màs que ciegos y soñadores... Cancún ☁ Bien podría perderme entre las olas, los días en que me sumerjo en el océano que nos rodea cuando me aparto hacia el rincón más sublime de esta ciudad jovial y novedosa: el mar reclama para sí todas las cosas que no pelean por volver hacia la orilla. Sin embargo, yo no suelo navegar el agua màs de lo que navego con mis ojos el cielo, tan azul y basto y ancho como su gemelo encantador y peligroso, que nos abraza jocoso todos los veranos en que nos sumergimos en su regazo arrullador y fresco. Y aquí  puedes vivir entre el azul del cielo y del mar, todos los días encantado, sonriente, y aùn a veces hasta meditabundo. Pero en esta ciudad de los azules no es necesario ver a nadie a los ojos: todos los tienen cerrados.  ♠ ♪♫ ♣

¿Hay en tu memoria motivos de jùbilo?   Punta Sam , Cancun, Quintana Roo, México ⌘ No tengo recuerdos claros, sin embargo vivo encantado en mi memoria deficiente que me escupe de vez en cuando imàgenes y sensaciones sublimes. Yo n o soy un hombre que se desvanezca entre las sombras del pasado; pero vaya que navego a gusto cuando la lluvia de mis prìstinos dìas acude a mi cabeza y me hace mares bravos, iracundos.  Y si por las noches sueño con el eco de los dìas que dejè atràs entonces tomo el puente màs largo y me dirijo al encuentro de las voces que me acompañaron en mi bella infancia. ♠ ♪♫ ♣

Conoceréis  la verdad, y la verdad os hará libres. Juan 8:32 ✞ La circunstancia moldeó tus pensamientos, Y el agua turbulenta de aquel río de tus ideales sacudió el fundamento de los que te conocieron después de tu metamorfosis. Fundaste infinidad de castillos (doctrinas, ideas...). Fortalezas entre las que se resguardaron los onironautas , esos que se salían del sueño pseudo-real para empezar a ser realistas: Neófitos circunscritos en una benévola nube de circunstancias extrañas. Tú fuiste el primero que descubrió las verdades, Soñaste que eras real cuando estabas dormido, y respondiste sí, cuando Dios te invitaba a su despacho; reclamador nombrado fuiste, y Dios te concedió saber. amor, le llamaste a tu doctrina y con ella invadiste mil naciones. Tu estandarte liberador conmovía a millares y en tus filas tuviste ángeles que resguardaban tus pasos: Dios administraba tus fuerzas, Hijo del hombre . Pero el hombre debía cambiar po...

ϟ 5 de abril de 1777 Amo de mi libertad y de mi vida y de mi tierra, deje que mi sueño corra entre la hierba... sin el peso lúgubre de la tosca mirada deprimente; apiádese, señor: confiera al día un color que no sea oscuro ni pardo ni rojo ni del color de la tierra del suelo que sembramos. Deje al niño dirigir el cauce de su alegría en sus propias manos, y a nosotros el derecho a hacer de él lo mas hermoso. 12 de enero de 1778 Señor de la tierra que piso, mis pies ansían probar otras tierras y mis pensamientos anhelan llevar a mi familia de viaje: el que no tiene retorno y por meta lleva el cielo de los libres, en el que el canto del ave es la cura para el alma, aquel en que bajo el sol hay solo calma y bellos paisajes, en el que amor lleve el hombre por equipaje y no haya mal que queme más la hierba... 23 de diciembre de 1787 A diez años del más triste de mis anhelos veo podrido el fruto de mi fantasía. Se me fue la vida: se fue con mi hij...

He aquí: una mujer habla... ♂ Te escribo esta carta sabiendo muy bien que no la leerás, que será tan sólo un o de los miles de pensamientos que, por cobardía o prudencia, nunca te mandaré. Tal vez sea egoísta pero esto es imprescindible tomando en cuenta que te he dado todo sin que lo pidas... espera, es mentira, no te he podido dar nada, porque para eso debería ser consciente de ello, para que lo consideráramos una elección, pero tú y yo sabemos que no fue así, que sin tener conocimiento de ello, ibas robando sonrisas, suspiros y caricias etéreas… O quizá, todo fue un sueño producto de la desesperación intrínseca de mi ser al amor. Pero tengo pequeñas sospechas de que existes, porque estoy segura que mi mente no colecciona la suficiente genialidad para poder recrear en mi subconsciente la forma en que tus labios se curvan, aquellos lunares con una disposición espacial perfecta para que sea posible el perderme en ello y cómo tu mirada y tus susurros hacen que quiera ...

"el aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo" (proverbio chino) ⚜ Detenerse supone siempre un cambio en el tiempo y un tanto igual detener procesos en el espacio: hay una cadena de eventos voluble, etern a y cíclic a , con profundos y variables resultados para una colectividad. El ú nico resultado seguro supone la culminación de esa cadena solo en un individuo cuando se trata de la muerte: un soñar eterno y sin retorno. A la totalidad de los mismos en muchas vidas le llaman, algunos, ''destino''. Hallar la posible causa de un tornado en Asia, en la palma de una mano en américa es un evento trascendente...  u na mariposa caída, una vida herida, ''destinos' 'cambiados, alterados por este suceso. La teoría nos habla de factores que  intervienen para que un suceso efímero termine siendo inconmesurable... el azar o la suerte compiten contra lo premedita...

Diàgologo Interno ... ⚔ A veces, d ar un paso es una decisi ón que no se toma, como una idea no premeditada o un acto subversivo del sistema nervioso y la conciencia que nos orilla a seguir adelante, a no detenernos, a jam ás retroceder: a ir siempre sobre una larga e inf inita marcha. Cada huella ser á en el pasado una cicatriz como en la historia : una marca inamovible que se fosiliza ind emne sobre cada nueva experiencia, sobre el suelo puro del escenario voluble de la vida . Es un registro de la grandeza de cada hombre, de la elevada ideolog ía de cada mujer, de la pureza del ni ño, de la dulzura del infante o de la avidez del amante... tan solo hay que  agachar la mirada y vernos los pies : estos s on como las manos que tocan siempre el suelo y el óleo que es la tierra, que es la base sobre la que pintamos, el pergamino y la hoja de papel sobre la que escribimos sin palabras; aquello en que plasmamos arte sin pinturas, ni pinceles, ni dedos. Este esp...

Una mañana del 2012 en Mérida... ☕ Algunas mañanas se pintan solas en una autarquía de colores brillantes y sublimes. El viento se arroja desde los horizontes lejanos e ignotos; desde las esquinas corre rápido y silencioso, movilizando las hojas de los  árboles en un himno acompasado por las ramas. Arriba hay un espectáculo igual de sublime, orquestado por el sol y las nubes que acaba sutilmente dejando caer millares de haces de luz a este bello parque, y los globos de helio ataviados de nuevos brillos recobran el  ímpetu entre sus espectadores encantados: los niños.  Y aquellos olvidados artistas de la madera, algunas mañanas renacen creadores mientras sus manos recuerdan una faena liberadora que perpetúa símbolos con múltiples significados preciosos. D e sus creaciones nos hacemos dueños con algunas monedas y un par de sonrisas. ... Algunas mañanas se reúnen los hombres, mujeres y niños, y se sientan a disfrutar del inicio de los días estivales. ...

Una mañana lluviosa del 2013 después de la facultad... ❅ Los días de lluvia son a q uello s e n que pocas personas salen;  l as calles lucen m á s tranquilas . S on d í as en que el tiempo se pausa en una imagen m ó vil y secuencial con un ritmo mel ó dico y relajante.  En el silencio de un d í a lluvioso solo se puede percibir el sordo estrellarse de las gotas contra todas las cosas; uno puede imaginar el culminante suceso de miles de explosiones inertes sobre cada espacio a nuestro alrededor como eventos sutiles , llenos de una ef í mera violencia... y as í nos arriba una violenta calma, una profunda nostalgia, un violento sosiego o una sublime plenitud, pero  es m á s feroz si se est á en compa ñ í a; si no, acude al alma una violenta soledad que derriba el á nimo.  S i n embargo en un d í a de lluvia jam á s se est á del todo solo: cada gota trae dentro de s í un infinito universo que halla su fin en una acer...

No hay día en que no podamos redimirnos... ✪ Mis días se tratan de ser, de decir, de hacer, de expresar... aún una insólita idea, ominosa o insulsa pues la meta última de mi vida es la elevación de mis sentidos a través de la perfección de la praxis. Todo acto que se supedita en la idea no premeditada se entiende como un fruto de inspiración, pero sólo cuando el acto posee una genialidad intrínseca puede ser colocado y elevado hasta lo irrepetible y heroico. Seamos, pues, memorables... por el honor que tenemos delante cada día.  ♠♪♫ ♣

Una breve Historia Del Tiempo ⚛ Obsérvese, durante un millar de milenios,  entre los suspiros del basto universo el halo de las virtudes más prudentes, que enmudecen miles de voces ancestrales, en tanto rodean millones de luces esparcidas en el polvo en la galaxia por cuantas almas nacieron  de las burbujas que se formaron entre las cunas ancestrales de dioses que diseñaron pensamientos con luz de manantiales erráticos.  Y ese Dios, pluralizado, ha de preguntarse:  “¿Cómo? ¿Mi voz, resuena tan solo como un eco y no penetra  el alma errante de mis hijos?”  Y su luz vuelve un millar de veces  –durante un centenar de milenios – a divagar  sobre El Camino de Santiago, brincando charcos  de materia y energías oscuras  -sin penetrar aun el alma de sus hijos.  Y aquí, donde la materia reina manda porque lo espiritual con genuflexiones asiente,  débilmente lloran milla...